Qu'est-ce que vous faites sous cette pluie
lorsque vous êtes trop trompées
pour envahir ce pays
chers immigré-e-s?
Qu'est-ce que vous faites
la mère et la fille géorgiennes
ce deluge lave-t-il votre hépatite-c
ou il ne veut pas vous toucher
même pas lui?
La femme qui dort sous le pont de la gare
et qui dit qu'elle n'a besoin de rien
en plusieurs langues
la couverture qui te cache des regards
se transforme-t-elle à une maison
d'où tu es expulsée faute d'être riche?
Et pourtant,
vous êtes toujours en vie
contrairement à celleux en retour
à la poussière d'étoile.
Nice, 2018
samedi 25 janvier 2025
La vingt-cinquième image
Je suis de retour
Ces oreilles entendent la pluie qui mouille
et brouille la pensée qui fouille dans le souvenir
et s'en sort trempée de honte
pour ouïr:
laisse-tomber.
Discerne!
Retrouvailles avec les sens
Remarque,
ils sont évanouies sur leur lit de malade
epuisés d'essayer d'attirer l'attention de l'esprit
taris par le soif qui repousse tout toujours à une prochaine
vidés de sensation, mais de vraies
mais rappelle-toi
le vide était le premier
enfin,
N’est-ce pas que l’être est,
le non être, n'est pas?
Comment retourner à quelque chose qui n’est pas?
Ruse l’esprit et rit.
Comment y avait-il quelque chose plutôt que rien?
Répond son double, toujours autant surpris.
L’absurdité qui sépare la volonté d’avec le manque
Tourne autour du globe avec le soleil sous lequel…
Vous connaissez l’histoire
L’Histoire à son tour connait très bien ton absence
Toujours présente.
Je suis de retour avec tous mes sens en turbo
À ta voix qui brise toute intelligence
Des États auraient donné de millions de dollars
Ou de cette chose qui serait capable de mettre une unité de mesure
Au pouvoir de tes cordes vocales
Pendant que tu décris ce que tu es entrain de faire
Sans moi.
Il y a des images dans la vie
Qui resteront à jamais telles qu’elles
Non pas parce qu’elles sont précieuses
-si bien qu’elles soient précieuses-
Mais parce qu’elles sont soustraites du réel
Par moi.
Mots tricotés
Spécialement pour toi.
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